Un minuto de silencio

Extraño un recuerdo
de tu habitación vacía, llena de un desorden ignorable, olor a lavanda.
Fue una tarde de esas que solo la hija del equinoccio regala, con un sol ardiente que se cubría con un manto de nubes violeta, esas que de vez en cuando bajan a besar a los perros callejeros y "chapas" que adornan esa calle tuya.
En ese recuerdo tan entrañable, en medio de papeles, una cama improvisada y una tabla de planchar que fungía de apoyo para los pensadores, se nos antojaba probar los miedos de cada uno, jugar con ellos y en el momento más secreto y sigiloso, asesinarlos con una sonrisa, un rasguño largo o un suspiro ahogado en la agitación de mirar a nuestra racionalidad pasar.

Luego me cubriste de silencio. Tu callabas, yo esperaba y los pájaros arrullaban al futuro.

Es un bonito recuerdo del silencio que merendamos a veces.

50-50

"Lo que pasa es que entre nosotros...debería pasar o no... y no a medias,
porque es la parte más frustrante,
el a medias"

Entrada Muy Odiosa...oh yeah

Eso de las pedradas en el corazón, ya está muy visto.
Demasiado, un berreo descarado y obseso.
De todas maneras,
las pedradas en el corazón son algo muy visto,
pero no hay mucho que se pueda hacer cuando se vive en el fondo de una cantera....

Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo

Sentir que es un soplo la vida, que veinte años no es nada,
pero cuatro años...es demasiado.

Te extraño

Si sientes pena....

En especial, si es por algo que otros no tienen y a ti te sobra....recuerda que en esta vida no hay nada más efímero que las pertenencias.
Si sientes ganas de lanzarme una moneda porque no como, o quieres dibujar una sonrisa en mi rostro con la navaja contaminada de tu humor, date cuenta de que las monedas se oxidan y las navajas se quiebran con gotas de lluvia, sin la necesidad de que esta sea ácida...y en este tiempo de mi vida, en esta fase de mi experiencia...soy una tormenta.
Te permito sentir pena, compasión, hasta lástima por lo que no soy ni puedo ser.
Pero no te permito, que creas que la ruta va a estar siempre pavimentada con las huellas de mi paciencia o las ruedas de tu vehículo se llenarán del aire de mis suspiros y mi silencio será el combustible de tu camión monstruo parlanchín....
Por favor, créelo

de arte menor

Siempre he creído que al poeta se le sobre valora de manera desmedida.
Es en serio, siempre he pensado que la mayor aspiración de aquellos que saben unir dos o tres líneas de palabras con sentido y forma, es ser poetas (que lleguen a escribir versos de Arjona o que igualen a Neruda es caso aparte).
Ojo! no estoy haciendo propaganda en contra de los fans de los versos y la métrica, porque el saber unirlos y obtener de ahí un engendro bello y astuto es un talento inimaginable...pero aun así, siento que se sobrestima el valor de la poesía en el mundo de la literatura, por no decir el arte en general, en especial porque yo, gran admiradora del relato, la reseña y la crítica, veo que la poesía limita mucho al ave de la inspiración.
Al ser mi blog, comento lo que se me da la gana, y amo esa potestad de tener diarrea mental y verbal cada que hay sequía de libertad en el mundo real, sonde las palabras usan el silenciador de los revólveres, y por ello digo, que para mí, el usar la prosa como un premio de consolación, como una mujer segundona que trata de reemplazar a la antipática rubia de la poesía, es un acto de cobardía y crueldad; no contra las letras, sino contra uno mismo, contra sus capacidades, contra su inspiración, y por ende, contra eso que alimenta ala estética milagrosa del arte.

Prosa, te amo, te deseo, te extraño

Gingers

Siempre he querido tener pelirrojos/as en mi vida.

Son pecosos, anaranjados y sonrientes....

suena hueco, superficial, que se yo, pero los rojos me encantan...parecen caramelos andantes!

En serio...me gustaría que apareciera uno por mi vida, sería una estrella fugaz hecha de manzana acaramelada y pecas color ladrillo...habrase visto cosa más aplastable y mordible :3

supongo que me conformo con la voz gangosa y pueril de Kate Nash y sus bellos mechones color amanecer con cereza.

I could never let you go, and that is all I know, and that is all Iknow

Des Lapins

Has visto lo feos que son los conejos, mi querida Alicia?
Son seres con una piel similar a la pelusa de la suciedad, esa que reposa en las esquinas de tu habitación y se reúne en rincones secretos a hacer el amor con el suelo.
Sí mi adorada Alicia, son roedores de piel asquerosa, y si sientes el cuero que se esconde bajo ese terciopelo seboso, no hallarás nada más horroroso que el costillar de un humano desnutrido y maltratado.
No Alicia mía, no estoy siendo cruel, la fealdad de ese animal se presta para los epítetos más tentadores y morbosos de la tierra. Tan sólo mira esas orejas, que parecen dos alas de mosca, alargadas y curvas, con una capa de costra peluda a un lado, y una cara rosa y sucia al otro, dime Alicia, cariño, ¿acaso no las ves así ahora? ¿acaso no tengo razón al afirmar que este ser no tiene más belleza que la amargura del hambre y el amor no correspondido?
Ese cuerpo rechoncho de estafadora agilidad, esas orejas futuristas y repugnantes y esa piel de pegajosa suavidad son poco para el límite de horror que me causa este animalejo...conejo, incluso con las palabras adecuadas podrían rimar y llevarse de lujo.
Pero Alicia corazón, ¿sabes qué es lo que más feo hace al conejo?
su mirada.
Esos ojos de vidriosa estupidez, de hediondo aburrimiento e insulsa puerilidad.
Sí, esa inexpresividad que esta asquerosamente alerta y pendiente al susurro del temor y del amor.
Esa mirada Alicia; que no dice nada, que no oye nada, que no vive nada.
No sólo me da asco, me da miedo, me inspira a temer que no me corresponda, como yo le correspondo a diario....

....P...U....N....T....O....S....

De vez en cuando me gusta mucho mirar hacia atrás.
No, para nada, vivir en el pasado es muy distinto a lo que yo hago. Yo sólo me limito a contemplar, no a revivir.
No podría imaginarme sin mirar por encima de mi hombro a aquellas piedras que pisé, y me ayudaron a besar el suelo en esos momentos precisos donde necesitaba el afecto de la razón.
Tal como ahora, hace un segundo como máximo.
Y es que, cuando miro lo que va quedando junto al sello de mis pasos, me gusta más. Se va haciendo pequeño, pequeñito, ínfimo y diminuto hasta convertirse en un punto.
Sí, deja de ser una figura para convertirse en uno de los millones de elementos que forman ese cuadro puntillista que se llama día.
Puede que ya no lo vea tan claro.
No sé su color.
No sé su forma real.
No sé ya donde reposa.
No sé ya bien qué o quién es.
Pero si no estuviera ahí...ese cuadro se sentiría vacío, inacabado, infeliz....
Es mi puntillista mundo de puntos. Y punto.

So what?

Son las 7 y media de la mañana, y un cruel sentimiento de vergüenza ajena me ha invadido, ha recorrido cada surco de mi interior y se ha instalado entre mis cejas, que arqueadas le reciben, vergonzosamente calurosas.
Normalmente ese insecto de la vergüenza ajena y la mofa fácil me chupa mililitros de sangre cada vez que leo algun nick de Ricardo Arjona, o una frase de esa película "The Notebook" en perfiles de niñas que creen que eso es poesía de la más fina.
Lo mejor, lo más delicioso de ese banquete de morbo que me atraganto, es que esa gente tiene compinches que le secundan con "likes" (después de que ella lo haya clicado, orgullosa de su obra literaria) y que prosiguen con un !NoOoviaaaah q bien ezcribeeeessss!!!!" para así cerrar ese círculo de recarga literaria exagerada.
Muchos deben estar pensando "Esta tonta se cree mejor que estas chicas, cuando no sabe escribir ni un ajo de bien". En mi defensa, puedo decir que tal vez mis contextos sean aburridos, mi estructura vacua y mis tópicos sosos; sin embargo, me tomo la molestia de revisar mi ortografía por consideración a mis pocos lectores, y porque vamos, es una simple cuestión de educación.
Segundo, les obligo a leer la posible descripción que ustedes puedan dar de mis textos, ubicada cinco líneas más arriba, recordándoles que esto es una bitácora, de memorias e ideas no tan personales, pero que además se abre a quien desee leerlo, no es un llamado de atención para inyectarme ego, como es con estas chiquillas.
Así que hoy, regresando a mi maldad habitual,me río de esos nicks y artículos de facebook que me recuerda cuán solos están los estúpidos a pesar de estar tan físicamente cerca. Esa soledad les obliga a citar a "Dragón y Caballero" o a Arjona, para que los de su calaña les reconozcan y crean que esa cita a un cantante de maquinita es una obra de arte.
En el fondo,
creo que extrañaba
a mi viperina

Mi delirio por Steve McCurry

Siempre he soñado con la fotografía.

Nací en una familia donde la captura de imágenes y el descubrimiento de tierras nuevas lleva el pan a la mesa; no es que mi padre sea fotógrafo y mi madre antropóloga, son un dibujante y una agente de viajes, gente que en esa mínima magnitud me ha inyectado en los genes una memoria fotográfica bastante admirable he de admitir, y una pasión por ver los momentos e historias que una fotito puede atrapar.

Steve McCurry, sin lugar a dudas es mi fotógrafo favorito. Hay genios clásicos como Robert Doisenau o geniazos de la fotografía paisajística como Stephen Alvarez. Pero Steve McCurry, es el maestro de los rostros.

Solo es cuestión de ver su más famosa fotografía,Sharbat Gula, la niña afghana que salió en la portada de National Geographic.

Esta foto dio la vuelta al mundo y causó tanto impacto debido a la expresividad de la mirada de esta joven. En un país asolado por la Guerra, Steve McCurry la encuentra en un campo de refugiados y captura al mar furioso y sufrido que se encierra en los ojos de Sharbat Gula. Una mirada que conmueve, que agita, que hace sentir culpable al mas inocente de los corderos.

Sin embargo, a pesar de que esta sea su foto más memorable, McCurry tiene imágenes que , por lo menos a mi, me llegan al corazón, o por lo menos sucedió eso una tarde en un centro comercial de Quito, donde esnocntré un libro sin letras, solo el título "McCurry", y a partir de ahí, rostros y rastros de una humanidad en cambio constante, pero que, como el niño pequeño que es, todavñia se aferra a las faldas de una madre piadosa y moribunda llamada Tradición.

Esas páginas se llenaban de color, folklore, alegría, inocencia, injusticia, resignación y vejez. Cada retazo de tela que hacía una vestimenta, cada experiencia guardada en la bóveda de una mirada, cada vida regsitrada con esa cámara en el momento preciso, me hace creer que McCurry es, como buen fotógrafo, alguien que trata de preservar un tesoro, aunque sea como una visión lejana, un tesoro que se encuentra en la belleza de la diversidad humana.

Es sencillamente espectacular.....rien plus a dire

Fear

Tengo Miedo.

Miedo de mi misma.

Miedo de volver a traicionarme como solía hacerlo.

De forma frecuente, descarada y triste.

Tengo Miedo.

Pánico tal vez, a que la luna llena aparezca,

a que la luna me devore con su blanca amnesia y me haga olvidar aquello que me mantiene estable, tranquila, infelizmente feliz.

Tengo ese miedo atravesado en mis ojos,

miedo a odiar lo que me he vuelto y amarlo por obligación,

miedo a regresar a la jaula del circo negligente del que escapé, ese circo que si mal no recuerdo, se llamaba "La Rabia".

Tengo miedo, de verte a los ojos y hallar el rencor, el temor apenas justificado, la lástima, el hastío.

Y todo, tal vez por mi culpa....

por eso, tengo miedo de mi misma.