necesito un respiro....como dice Lacoste, un peu d'air sur terre...

Ma Petite Camille

Rabat....

Descubrí que la polémica, la imposición, el cuadradismo (yey nueva palabra) entre otras cosas que son unos 0 grados menos intensos que la opresión, estean en la naturaleza de cada uno.
Disculpo a anónimo (el anónimo de una entrada más abajo) la violencia de sus comentarios y agradezco las aclaraciones en lo que respecta a datos errónesos que obtuve de fuentes, erróneas de hecho : P.
Agradezco a Homesick Alien por apoyar y comentar además de seguir este blogsito de mala muerte sin razón aparente y también me disculpo por cualquier ataque que reciba y acepto cualquier ataque me lancen.
Ya no importa, es un espacio libre y hasta ahora parece que es un país libre.
Solo quisiera saber, quiénes son y por qué me siguen ??

Grito de rabia, indignación y venganza transcrito para no herir físicamente a nada ni nadie

Eso de los artistas está muy desvalorizado en Ecuador.
Empezando porque en algún ato de mi corta mas siempre alborotada vida me creí uno.
He ahí una primera instancia del menosprecio al artista.
DE ahí, conozco tal vez uno o dos a los que estaría dispuesta a llamarlos así, porque sean sus dibujos o su forma de escribir o la música que hacen, es hecha porque les sale del hipotálamo, porque así se salvan de la anhedonia, porque les nace hacerlo y punto. Es por eso que lo hacen tan bien.
Me baso en esto porque la Literatura como arte dice que produce un goce estético. Eso quiere decir, que mas que para el lector, será para el autor. De no ser así, en los análisis literarios no pedirían un comentario objetivo, sino preguntarle si es bello o no.
A Sor Juana Inés de la Cruz le va a importar que no te guste su poesía?
A Miró le va a hacer llorar el que creas que es mal pintor?
Crees que Gainsbourg se frustre si le dices que su música es peor que un gato atropellado por un camión?
Pues no porque ninguno está vivo, pero de todas formas, es su asunto, ellos lo hicieron para ellos, no para ti, que eso sea reconocido es diferente.
Por lo mismo, veo que en el Ecuador, el artista está tan desvalorizado, que buscan ser reconocidos por lo que hacen e imponer su estilo de vida y pensamiento a otros.
Creen que burlarse del sistema, criticar al médico que le cura o al abogado que lo defiende es ser artista. Eso es denigrante e insultante.
Digo eso porque me he chocado con gente que me cree una sonsa por acolar al consejo estudiantil, por querer tener un título o por ser buena alumna.
NOTICIA: En Ecuador hasta lo que yo sé, los artistoides creen que ser artista implica vivir mal, pegarse hasta el césped del patio de atrás, criticar al que compra en un Mall, sentir que les falta plata hasta para un tabaco o torturarse a uno mismo criticando a los que en verdad, no tienen nada que ver con él.
Por si no lo saben, los artistas que pasaron por esas condiciones como Bukowski o Van Gogh fue porque nacieron en esas condiciones y vieron oportuno plasmar su idea de la vida en el arte.
Toulouse-Lautrec (mi favorito) era un duque que disfrutó su vida, y doy fe de ello por las tres biografías que he leído de él. La degradación a alcohólicos o sifilíticos que tuvieron, fue una saturación de todos los placeres de la vida; desde el más exquisito hasta el más burdo.Ser artista no es ser un impositivo completo, no es imponer tu persona, tu modus vivendi o tu filosofía de "si no haces lo que yo hago, vales verga." Eso, irónicamente, es rebajarse al nivel de las personas a las que ustedes critican. Llaman orgullosos, opresivos y sobrados a los ¨fashions,fresas o gomelos¨(y no lo niego, lo son) pero sin ver que ustedes están atacando a su reflejo en un azogue manchado.
A mi criterio, ser artista es ver la gota de rocío que se encuentra en la vigésimo cuarta hoja del onceavo pino del parque del frente de la casa de tu amigo y saber disfrutarla u odiarla o aplicarla a un anecdotario estético de un día de su vida.
Eso, lastimosamente, he visto aquí en Ecuador.
Supongo que eso me desmotivó y me hizo concluir en que soy muy crítica para ser artista.
Ah sí! me olvidaba de algo importante. Mi profesor más querido, culto hasta la coronilla, me dijo que el arte se adelanta al tiempo. De ser así, por qué los artistoides quieren conservar lo que se hizo y no buscar más allá, tanto en su obra como en su propia vida?
Y ahora, Camila, espera las patadas y puetadas tranquila,
porque como Sor Juana Inés de la Cruz, me limitaré a decir:
"Yo, la peor de todas".

No más

Y no dijo más.
No quería decir más.
Para que decir, hacer, ver u oír,
si no da mas que miedo, más que frío, más que paranoia.
Miró al cielo, vio las señales de los neumáticos y rasgos de tiza de rayuelas otoñales.
Le dio náuseas.
Miró al piso, y vio esas nubes blancas con violeta que revisten al desnudo del celeste.
Vomitó por completo.
Regurgitó el temblor de sus manos, la bilis atascada.
Se sintió libre, se sacó la mota de algodón amargo de su corta boca.
Lloró.
Decidió llorar, no para dar pena,
peor para desahogarse, que asco.
lloró para dejar que las aves de agua salada que anidan en su iris bailen y se apareen,
lloró para dejar que el desierto de su cutis se torne verde.
Lloró, lloró y lloró.
Miró al mar con sus zarzas espinosas, grietas de escorpiones y rosas del desierto.
Quiso gritar.
Volteó a la tierra llena de algas, almejas mordelonas y peces camuflados.
Gritó desaforadamente.
Gritó para que huyan la comezón de su cabeza y la miopía de sus cristales empañados.
Se calló.
No quiso hacer más nada.
Sólo quiere repetir este ciclo de expulsión.
Sólo, solamente quiere dormir y respirar el smog de sus rêves.

Empacho

no es fácil.
De hecho, es bastante complicado.
Es complejo porque no son sentimientos, nada filosófico o profundamente intelecual.
Solo es trabajo.
Trabajo, elaboración, monotonía, secuencias.
No sé...




laguna mental



Quisiera como que lanzarme desde la terraza y caer encima de la panza de un peluche felpudo de dimensiones dantescas, y que éste tuviera olor a café y sabor a menta...pegaría full.
Full...
Te quiero full
Estoy a full,
pegaría full...

Ya ni sé quee decir...solo tengo ganas de escribir y escriir, no me importa cuánto divague.

Divagar es bonito.
En especial cuando divagas a conciencia...

Full...

Vale gato

No soy poeta.
No me importa no serlo,
no soy artista,
en el fondo, tal vez ni quiera serlo.
Escribo porque suplanta a la comida
hago versos de tarjetita de bazar porque reemplazan a la emoción terrena
escribo porque me da la gana.
No soy Mistral, De la Cruz ni Storni.
Seamos honestos, jamás llegaré a serlo,
tan solo soy tan feliz, tan libre, tan calmada, tan en paz,
cuando las teclas besan mis dedos,
cuando escribo hasta por el hambre que me da el atardecer,
el hambre de paseo, de estrellas, de birrita, de frío, de España.
Estúpidas teclas, estúpida adicción a sus besos plásticos, solo quiero que intenten,
solo quiero que traten de escribir algo de lo que me depara el sol de Oriente...

deux mil dix

Dos ojos para ver el mundo que me rdoea, con sus mañas y trucos para no caer rápido; para ver las maravillas que me depara el pavimento gastado pero firme, para verme a mi misma lograr tranquilidad en mis pulmones, mi garganta, mis manos y mi sistema límbico y nervioso.
Mil oportunidades de ganar experiencia, dinero, valor, energía, fuerza y tenacidad. En especial dinero y valor para lograr mi resolución más mateial, y el resto para poder seguir, y vivir bien hasta el 2012 ue dizque se acaba el mundo.
Diez megakilogramos de calmantes y valiums para tooodo mi entero yo, para poder pasar el año, graduarme, soportar y ser soportable, para controlar mi rabia, para soreir más, pensar meas y hacer menos, para poder volar sobre mis piecitos talla 36.

Eso, quiero para el dos mil diez