Updates Musicales

Ha pasado mucho mucho muchíiiiiiiisimo tiempo desde que no hacía esto. De hecho, lo hice unas dos o tres veces porque soy de esa gente que ama sin la necesidad de conocer mucho. Me pasa seguido con el arte. Es posible que no sepa de técnicas, sonidos ni tenga una base academicista para poder decir y recomendar, así que me limito a poner mis gustos a disposición de aquellos que se abren a oír lo que mi círculo más cercano llama "música rara" (sí, ellas prefieren a Fuego, Don Omar y Juan Magan, que no están mal, pero no me llenan como esta música lo hace).

Pues daré 3 canciones/artistas que he oído recientemente y de ahí unas cuantas que me mueven el piso últimamente. Así que ahí les va.

Hugh Laurie

Las cosas como son. Muchas veces actores quieren cantar y cantantes quieren actuar, y Madre Natura junto con Padre Realismo nos demuestran que no siempre es la mejor elección que pudieron haber hecho. Sin embargo, hay por la vida gente que cumple al pie de la letra la premisa que siempre canta mi madre "quien es bueno para algo, es bueno para todo". Ya que no conozco personalmente al Sr.Laurie, creo que en lo que a música y actuación refiere, el sujeto se ha lucido. Con los sonidos más limpios y desgarradores del blues, el bluegrass y algunas ondas a lo dixieland, Dr.House deja de lado su british style y se vuelve tan universal como la música misma.

Edward Sharpe & The Magnetic Zeros

Todos tenemos esas canciones que al oírlas nos obligan a saltar de alegría. Esta posiblemente sea una de esas. Soy una gran fanática de las historias simples y las frases cortas que encierran mucho (y eso que no soy una romanticona pastelosa), por lo que esta banda puede calarme profundo. Con una onda un poco country aunque demasiado indie en todo su proceder (ver el videoclip original), Edward Sharpe & the Magnetic Zeros me parece una propuesta muy interesante en un ámbito musical donde el ser hetéreo y no apegarse a un estilo es lo más normal. Estos suenan a música simple, básica, pero identificable y entrañable al fin. Tal vez la banda no pase a ser más que una buena memoria residente en mi ipod, pero "Home" posiblemente (si no es definitivamente) es una canción que se deba agregar a la lista de mis favoritas.

Brandon Flowers

Siempre me gustó mucho la onda de The Killers. Es como una música relajante, incitante a volar en una nube por una ciudad nocturna, sin caer en la somnolencia que me produce Coldplay. Y al oír esta canción de Brandon Flowers como solista, me atrevo a creer que ese sentimiento flotante y melancólico lo inyectaba él.

No tengo mucho que decir sobre Flowers y esta canción, que particularmente me encanta. Es pegajoso, es delicado, es como una coca cola y un tabaco en mi terraza quiteña a las siete de la noche. Es de esas canciones que me hacen cerrar los ojos y percibir un como suave satén reemplaza a mi sangre. Está muy bien.

Los del momento

BB Brunes

BB Brunes tiene la misteriosa habilidad de ponerme como una quinceañera alborotada. Sí, estos me ponen como una patética belieber. Pero bueno, dejando atrás las degradaciones a las que yo misma me someto, mejor hablo de ellos. Está claro que no son unos virtuosos ni sus letras son dignas de un Nobel de Literatura, pero son buenos en lo que hacen. Su ritmo está bien, su instrumentación no es desordenada ni artificial y logran ser pegajosos sin caer en lo molesto o básico. Algo que cabe destacar de esta joyita es que a pesar de sus limitaciones, mantiene un estilo incorruptible. BB Brunes es francés y parisino hasta la médula. Pantalones ajustados, voces suaves y guitarras coquetas, con un toque urbano algo nasty que describe a París en todo su esplendor: bello, elegante, delicado, y con una cara algo oscura que da miedo e interés conocer. À mon avis, BB Brunes encanta porque logra encerrar la esencia del enfant terrible sin esfuerzo alguno.

Nouvelle Vague

Pocas veces la voz femenina me resulta tan sensual (un complejo involuntario, supongo), pero con Nouvelle Vague me dejo de remilgadas y oigo con gusto. Con una onda un poco a lo Bossa Nova y con temas propios o de bandas como Echo & the Bunnymen o A Flock of Seagulls, deja atrás a Guns n´Nova o cualquier versión de clásicos que pretenden volverse música de ascensor. Nouvelle Vague es travieso, sexy, algo infantil a veces, y sobre todo, es una caricia a la líbido auditiva, que creo yo, es más que imperativa para subsistir.

Thomas Dutronc- J'aime plus Paris

Los que me conocen bien me llaman francófila, y posiblemente un 35% de mi persona lo es. El género de la chanson française me gusta sin contemplación alguna y creo que Thomas Dutronc es un buen prospecto de esta onda francesa. Su voz aburrida y su guitarra juguetona son algo muy característico de este género y creo que por lo mismo me encanta. Con un desdén por el glamour que implica ser músico, Dutronc logra un buen sonido, alegría con cada paso que doy y simplemente, me da el ambiente peliculesco que me gustaría tener en la vida real. Mucho más con este tema, que a pesar de irse en contra de la ciudad que a mi más me gusta, me enloquece. En el buen sentido.

Esto es Eso- Reflexiones

Otra de las ondas que me apasionan, sin importar idioma, región o género (incluso si no entiendo la letra) es el de fusión entre la música contemporánea y los sonidos tradicionales de un pueblo. Esto es Eso son unos maestros, a mi parecer, en esta receta. Es en verdad una lástima que no sean tan conocidos, porque más allá del sentido didáctico que podría tener, son buenas canciones. Su ritmo, su onda, la guitarra ecuatoriana aplicada con sutileza y el éxtasis que produce, solo me lleva a añorar vacaciones en Canoa y a creer que la vida es buena y demás vivible.

Esas por el momento. Saben bien los pocos que leen esto que cualquier aporte es buen alimento para mis glotones oídos.

Besicos

América à la mode

Ni siquiera sé cómo empezar este post.

Solo sé que quiero comentar algo deplorable de la cultura Latinoamericana, y es que es en extremo acomplejada.

Sé bien que somos gente de una tierra e historia relativamente joven, que el mestizaje del que somos producto nos deja a veces en la duda de quién somos o quién deberíamos ser; pero sigue sin ser excusa para lo que uno debe ver.

No sé desde qué momento el ser latino es un estigma, pero llega al punto de volver desastrosamente patético el proceder de su gente fuera de las limitaciones del continente. Lo más inquietante, es que la gente con los peores procederes son los ricos, y más repugnante todavía, los ricos jóvenes.

Sí, la gente bonita, de clase alta, que por un gen de colono sacó ojos claros y pecas doradas (sin olvidar la fortuna de papi el médico y mami la abogada) o simplemente tiene un cabello azabache y piel tostada pero sus arcas llenas de monedas de gran valor.

El punto es que vienen de una cultura inculta (sí, escribo así intencionadamente) que les ha enseñado que el ostentar está bien. Hay gente rica por la vida que no necesita dar a entender lo que tiene; pero no, los vástagos de América del Sur tienen la imperiosa necesidad de decir qué harán con sus vidas bordadas con oro.

Yo sé (obvio) que no todos son así, que todo hay en esta vida, pero el hilar muy fino es soñar con utopías, es pensar que tarde o temprano, un único pelagatos podrá batirse contra 500 así:

Que me voy a Egipto.

-Yo ya fui y me aburrí, prefiero volver a París.

Sí, yo también, necesito un Louis Vuitton nuevo, el mío es de la temporada pasada.

-Ya, lo sé, debemos ir juntas, hacer un eurotrip todo bohemio y mochilero

Y lastimosamente, no es así.

Es una pena saber que el mayor problema de Latinoamérica está hospedado en los cerebros de su única esperanza: su juventud.

Qt

Me hace falta estar gris.

Me hace falta el usar una bufanda y un abrigo negro bajo el sol perpendicular, esperar a que el atardecer le robe el espectáculo y me deje caminar luciendo mis mejores galas.

Me hace falta tener un ruido del cual huir,monstruos metálicos que van a 60 km/h mientras compiten por devorar a ovejas idiotas que esperan en su redil, casi voluntariamente.

Me hace falta un pavimento extenso, sucio y algo roto, que sin ser muy kistch, logra combinarse con los verdes de un parque inmencionable, invisible, intocable y vulgar.

Me hace falta el deseo de echar humo a escondidas, mientras busco a Electric Feel en mi ipod.

Me hace falta caminar sin sentirme tranquila, caminar con cautela, esperando cazar y no ser cazada.

Me hace falta ver caras extrañas, miradas frescas, piernas cortas y nada de moda, nada de marcas, solo parapetos que oculten la verdadera realidad de esos seres tan parecidos a mi.

Me hace falta sentir que todo está lejos, que necesito treparme en un burro de metal para llegar a casa, que cada calle es un planeta, que cada paso jamás significará mucho.

Me hace falta sentir frío y calor a la vez,

me hace falta sentir la sensualidad de los cristales, el frío coqueteo del metal, y el seductor silencio de piedras abuelas.

Me hace falta la orgásmica sensación de la música en mis oídos mientras camino al compás de un ritmo que no es.

Me hace falta el efecto que Quito tiene sobre mí.

La dulce, dulce satisfacción

de que mis versos no sirven para tarjetitas de Hallmark, o para emos y sus canciones mal tocadas.

Es un alivio saberme mala en lo que hago

Tu complejo de inferioridad

No sé que terapia se usa para la gente con complejo de inferioridad.

Yo creo que una patada o un tirón en el cabello es una buena reprimenda.

En estos momentos me estoy convirtiendo en lo que mis amigos más cercanos llaman la "mein Führeresa" y ya lo siento, pero este blog se hizo para extirpar del alma las cosas que más se clavan en la carne de mi calma.

Y una vez más, el complejo de inferioridad.

Muchos, por otro lado, estarían molestos con aquellos que van por la vida sintiéndose un millón de libras esterlinas (ellos no son dólares ni euros, son mucho más). Sin embargo eso denota que la generación actual, es más propensa a sufrir de complejo de inferioridad que lo contrario. Eso si no sufre ya por este mal. Y eso, me enoja. Muchísimo.

Es que, estos tiempos la presión social y económica nos empuja al abismo del suicidio de esperanzas y alegrías; sin embargo, a su vez ha creado métodos para hacernos felices y vivir relajados.

Pero no. La gente se resiste.

Los más asqueroso de todo, es que el complejo de inferioridad está en todo lado, y lo puedo argumentar desde una perspectiva chauvinista hasta la de una gossip girl quinceañera. No sólo es eso, sino que también por eso el mundo espera vernos sentirnos inferiores.

Por eso, hoy doy fé y mi perspectiva de dos tipos de complejo de inferioridad con los que he tenido que lidiar.

El bajo perfil (o bajo amor propio)

Hay complejo de inferioridad en los ecuatorianos (y lo digo viéndolo desde afuera, y por lo mismo sin generalizar). En los aeropuertos hablan bajito o se esconden; dejan que cubanos y españoles griten al mundo con sus acentazos mientras hunden sus miradas perdidas bajo una gorra de LDU y calientan su mínima conciencia con una chompa Nike regalada por su primo de Nueva Jersey. Piden todo con diminutivos pensando que eso endulzará la palabra, cuando lo único que hace es disminuir el valor de nuestra firmeza. Al pedir algo se activa el "modo susurro" para no dejar que nuestra desafinada voz ahuyente al interlocutor, al que siempre consideramos, seguramente más culto y educado, aunque sea un taxista huido de los Balcanes que apenas y habla un idioma que nadie conoce.

El desprecio al producto nacional, la miseria de no colaborar entre paisanos en el extranjero por miedo a que "lo discriminen"; la búsqueda de un apellido bonito que acabe en "der" "elli" o "son" para, como dice la vieja escuela "mejorar la raza" denota un asco al reflejo de nuestro espejo que ni yo puedo negar tener en lo más descarado de mi persona.

El complejo de inferioridad es un mal que yo he visto burbujear salvajemente en varias nacionalidades; pero he notado algo muy desastroso; el complejo de inferioridad ecuatoriano sirve para que otros acomplejados se suban el autoestima. Eso, es una muestra de que la cosa va en serio.

Individuo Predispuesto

Si bien el complejo de inferioridad puede ser una tradición de transmisión oral, también deambulan por la vida esos individuos que se sienten el felpudo del mundo. Lo peor de todo es que son, a mi parecer, totalmente opuestos a la imagen que se nos viene a la mente.

Mientras pensamos en un acomplejado con pinta de emo que piensa que nadie lo ama, por la vida van los que son de carne y hueso, esparciendo su miseria personal y amargura por los sembríos de gente que nada tiene que ver con sus problemas.

Mientras nos los pintan tristes, en verdad van riéndose de la cara de uno, los zapatos de otro, o la ridiculez de aquel que va por la acera. Cualquier desdicha o falla que madre Natura dio a otros es un motivo de iluminación para el acomplejado.

En sus ratos de seriedad, cuando no está ornamentando tu supuesto mal gusto con su mejor repertorio de sinónimos para "antiestético", "patético" o "estúpido", su cara se torna indescriptible, una mezcla de aburrimiento por tenerte a su lado, con algo de ira e inconformismo, ya que piensa en sus problemas, cuyo tamaño es directamente proporcional a las alegrías de su interlocutor.

No acepta consejos, y si alguien le sugiere una actividad, idea o da un comentario, la respuesta además de desagradable, será incómoda, ya que con los más sutiles modos, enlistará el repertorio de calamidades que hacen su vida miserable, ergo, procurará que tu miseria se desencadene por tu imprudencia y por la lástima que quiere provocar en tu cuerpo.

Mientras los que tienen complejo de superioridad miran al cielo porque no hay nada que pueda estar más arriba de ellos (lo que los lleva a ni inmutarse) y pasan de todos, el que tiene complejo de inferioridad, tratará de bajarte de tu nube.

Si te ascienden en el trabajo, te fulmina con su mirada; si ríes, te dice lo estúpido que te ves, si dices que Menganita te gusta, su risa burlona te dirá en calve morse "ve, corre, diviérteme y métete con ese bicho". Si te compras una corbata nueva, no dudará en decir que es más fea que un carcelario con diarrea, en fin, cualquier cosa que haga que su gusto y opinión sean la nueva ley y por ende, todo el mundo la idolatre. Cualquier cosa en busca de ese sentimiento de superioridad que trata de llenar con groserías y humillaciones de 5 minutos.

Me resulta muy triste de ver que ese sentimiento autodestructivo es bastante frecuente, por no decir contagioso; que el sentimiento de mejorar únicamente en el aspecto material o simplemente joder al otro sea un placer morboso, más que le hecho mismo de convivir con otros y seguir el curso, ir para arriba, sin el hobbie de arruinar (seamos sinceros, a veces es necesario reducir al otro).

Es en verdad una pena que me haya topado con muchas de estas personas, porque mi problema es ser belicosa. No me tomen a mal, soy muy paciente, pero vamos, que el respeto viene de ambos lados, y si me dan irrespeto, pues ya qué, a dejarles fingir alegría y conformismo mientras destruyen mi espalda con sus dagas más finas bañadas en ponzoña de soledad.

OJO: Puede que mucho digan "¿y esta man? se da el lujo de comerse vivos a los acomplejados sin auto evaluarse (me lo han hecho más de una vez, así que pongo estas advertencias seguido), pobre sobrada sin fundamentos". Pues para su información, como todo ser humano padezco de complejos (mencionados alguna vez aquí) y para arcadas de muchos, uno de esos posiblemente (aún no lo sé, y si lo tengo no es en nivel crónico) sea el de superioridad. Estoy consciente de que muchos van por la vida predicando sin practicar, y me atrevo a decir que TODOS lo hemos hecho alguna vez. Yo me siento orgullosa de ser de donde soy, de saber lo que sé y de muchas veces, superar las expectativas que la gente tiene de mi. Que tal vez no tenga un figurín ni toda la plata del mundo, pero me gusta pensar en grande y sacarle provecho a lo que tengo, porque siento que la vida así se vive mejor.

The End

Hechos

Los hechos llegaron tarde.

Pero a diferencia de las palabras,

llegaron.

Y se siente bien sentir sin haber pedido permiso, sin arrepentimientos, sin miedo.

Tan sólo sentir y disfrutar.

De todas formas, el deseo es terco, y no duda en pedir más, una dosis más de néctar asesino de la tensión; un mordisco de esa anestesia para el frío, un beso más de la noche azucarada y gélida que rodea al placer de tocar, rozar, lamer, acariciar y violentamente saborear cada perla que ilumina la oscuridad del instinto.

Los hechos llegaron tarde,

y al parecer,

se piensan quedar hasta convertirse en memoria

Un minuto de silencio

Extraño un recuerdo
de tu habitación vacía, llena de un desorden ignorable, olor a lavanda.
Fue una tarde de esas que solo la hija del equinoccio regala, con un sol ardiente que se cubría con un manto de nubes violeta, esas que de vez en cuando bajan a besar a los perros callejeros y "chapas" que adornan esa calle tuya.
En ese recuerdo tan entrañable, en medio de papeles, una cama improvisada y una tabla de planchar que fungía de apoyo para los pensadores, se nos antojaba probar los miedos de cada uno, jugar con ellos y en el momento más secreto y sigiloso, asesinarlos con una sonrisa, un rasguño largo o un suspiro ahogado en la agitación de mirar a nuestra racionalidad pasar.

Luego me cubriste de silencio. Tu callabas, yo esperaba y los pájaros arrullaban al futuro.

Es un bonito recuerdo del silencio que merendamos a veces.

50-50

"Lo que pasa es que entre nosotros...debería pasar o no... y no a medias,
porque es la parte más frustrante,
el a medias"

Entrada Muy Odiosa...oh yeah

Eso de las pedradas en el corazón, ya está muy visto.
Demasiado, un berreo descarado y obseso.
De todas maneras,
las pedradas en el corazón son algo muy visto,
pero no hay mucho que se pueda hacer cuando se vive en el fondo de una cantera....

Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo

Sentir que es un soplo la vida, que veinte años no es nada,
pero cuatro años...es demasiado.

Te extraño

Si sientes pena....

En especial, si es por algo que otros no tienen y a ti te sobra....recuerda que en esta vida no hay nada más efímero que las pertenencias.
Si sientes ganas de lanzarme una moneda porque no como, o quieres dibujar una sonrisa en mi rostro con la navaja contaminada de tu humor, date cuenta de que las monedas se oxidan y las navajas se quiebran con gotas de lluvia, sin la necesidad de que esta sea ácida...y en este tiempo de mi vida, en esta fase de mi experiencia...soy una tormenta.
Te permito sentir pena, compasión, hasta lástima por lo que no soy ni puedo ser.
Pero no te permito, que creas que la ruta va a estar siempre pavimentada con las huellas de mi paciencia o las ruedas de tu vehículo se llenarán del aire de mis suspiros y mi silencio será el combustible de tu camión monstruo parlanchín....
Por favor, créelo

de arte menor

Siempre he creído que al poeta se le sobre valora de manera desmedida.
Es en serio, siempre he pensado que la mayor aspiración de aquellos que saben unir dos o tres líneas de palabras con sentido y forma, es ser poetas (que lleguen a escribir versos de Arjona o que igualen a Neruda es caso aparte).
Ojo! no estoy haciendo propaganda en contra de los fans de los versos y la métrica, porque el saber unirlos y obtener de ahí un engendro bello y astuto es un talento inimaginable...pero aun así, siento que se sobrestima el valor de la poesía en el mundo de la literatura, por no decir el arte en general, en especial porque yo, gran admiradora del relato, la reseña y la crítica, veo que la poesía limita mucho al ave de la inspiración.
Al ser mi blog, comento lo que se me da la gana, y amo esa potestad de tener diarrea mental y verbal cada que hay sequía de libertad en el mundo real, sonde las palabras usan el silenciador de los revólveres, y por ello digo, que para mí, el usar la prosa como un premio de consolación, como una mujer segundona que trata de reemplazar a la antipática rubia de la poesía, es un acto de cobardía y crueldad; no contra las letras, sino contra uno mismo, contra sus capacidades, contra su inspiración, y por ende, contra eso que alimenta ala estética milagrosa del arte.

Prosa, te amo, te deseo, te extraño

Gingers

Siempre he querido tener pelirrojos/as en mi vida.

Son pecosos, anaranjados y sonrientes....

suena hueco, superficial, que se yo, pero los rojos me encantan...parecen caramelos andantes!

En serio...me gustaría que apareciera uno por mi vida, sería una estrella fugaz hecha de manzana acaramelada y pecas color ladrillo...habrase visto cosa más aplastable y mordible :3

supongo que me conformo con la voz gangosa y pueril de Kate Nash y sus bellos mechones color amanecer con cereza.

I could never let you go, and that is all I know, and that is all Iknow

Des Lapins

Has visto lo feos que son los conejos, mi querida Alicia?
Son seres con una piel similar a la pelusa de la suciedad, esa que reposa en las esquinas de tu habitación y se reúne en rincones secretos a hacer el amor con el suelo.
Sí mi adorada Alicia, son roedores de piel asquerosa, y si sientes el cuero que se esconde bajo ese terciopelo seboso, no hallarás nada más horroroso que el costillar de un humano desnutrido y maltratado.
No Alicia mía, no estoy siendo cruel, la fealdad de ese animal se presta para los epítetos más tentadores y morbosos de la tierra. Tan sólo mira esas orejas, que parecen dos alas de mosca, alargadas y curvas, con una capa de costra peluda a un lado, y una cara rosa y sucia al otro, dime Alicia, cariño, ¿acaso no las ves así ahora? ¿acaso no tengo razón al afirmar que este ser no tiene más belleza que la amargura del hambre y el amor no correspondido?
Ese cuerpo rechoncho de estafadora agilidad, esas orejas futuristas y repugnantes y esa piel de pegajosa suavidad son poco para el límite de horror que me causa este animalejo...conejo, incluso con las palabras adecuadas podrían rimar y llevarse de lujo.
Pero Alicia corazón, ¿sabes qué es lo que más feo hace al conejo?
su mirada.
Esos ojos de vidriosa estupidez, de hediondo aburrimiento e insulsa puerilidad.
Sí, esa inexpresividad que esta asquerosamente alerta y pendiente al susurro del temor y del amor.
Esa mirada Alicia; que no dice nada, que no oye nada, que no vive nada.
No sólo me da asco, me da miedo, me inspira a temer que no me corresponda, como yo le correspondo a diario....

....P...U....N....T....O....S....

De vez en cuando me gusta mucho mirar hacia atrás.
No, para nada, vivir en el pasado es muy distinto a lo que yo hago. Yo sólo me limito a contemplar, no a revivir.
No podría imaginarme sin mirar por encima de mi hombro a aquellas piedras que pisé, y me ayudaron a besar el suelo en esos momentos precisos donde necesitaba el afecto de la razón.
Tal como ahora, hace un segundo como máximo.
Y es que, cuando miro lo que va quedando junto al sello de mis pasos, me gusta más. Se va haciendo pequeño, pequeñito, ínfimo y diminuto hasta convertirse en un punto.
Sí, deja de ser una figura para convertirse en uno de los millones de elementos que forman ese cuadro puntillista que se llama día.
Puede que ya no lo vea tan claro.
No sé su color.
No sé su forma real.
No sé ya donde reposa.
No sé ya bien qué o quién es.
Pero si no estuviera ahí...ese cuadro se sentiría vacío, inacabado, infeliz....
Es mi puntillista mundo de puntos. Y punto.

So what?

Son las 7 y media de la mañana, y un cruel sentimiento de vergüenza ajena me ha invadido, ha recorrido cada surco de mi interior y se ha instalado entre mis cejas, que arqueadas le reciben, vergonzosamente calurosas.
Normalmente ese insecto de la vergüenza ajena y la mofa fácil me chupa mililitros de sangre cada vez que leo algun nick de Ricardo Arjona, o una frase de esa película "The Notebook" en perfiles de niñas que creen que eso es poesía de la más fina.
Lo mejor, lo más delicioso de ese banquete de morbo que me atraganto, es que esa gente tiene compinches que le secundan con "likes" (después de que ella lo haya clicado, orgullosa de su obra literaria) y que prosiguen con un !NoOoviaaaah q bien ezcribeeeessss!!!!" para así cerrar ese círculo de recarga literaria exagerada.
Muchos deben estar pensando "Esta tonta se cree mejor que estas chicas, cuando no sabe escribir ni un ajo de bien". En mi defensa, puedo decir que tal vez mis contextos sean aburridos, mi estructura vacua y mis tópicos sosos; sin embargo, me tomo la molestia de revisar mi ortografía por consideración a mis pocos lectores, y porque vamos, es una simple cuestión de educación.
Segundo, les obligo a leer la posible descripción que ustedes puedan dar de mis textos, ubicada cinco líneas más arriba, recordándoles que esto es una bitácora, de memorias e ideas no tan personales, pero que además se abre a quien desee leerlo, no es un llamado de atención para inyectarme ego, como es con estas chiquillas.
Así que hoy, regresando a mi maldad habitual,me río de esos nicks y artículos de facebook que me recuerda cuán solos están los estúpidos a pesar de estar tan físicamente cerca. Esa soledad les obliga a citar a "Dragón y Caballero" o a Arjona, para que los de su calaña les reconozcan y crean que esa cita a un cantante de maquinita es una obra de arte.
En el fondo,
creo que extrañaba
a mi viperina

Mi delirio por Steve McCurry

Siempre he soñado con la fotografía.

Nací en una familia donde la captura de imágenes y el descubrimiento de tierras nuevas lleva el pan a la mesa; no es que mi padre sea fotógrafo y mi madre antropóloga, son un dibujante y una agente de viajes, gente que en esa mínima magnitud me ha inyectado en los genes una memoria fotográfica bastante admirable he de admitir, y una pasión por ver los momentos e historias que una fotito puede atrapar.

Steve McCurry, sin lugar a dudas es mi fotógrafo favorito. Hay genios clásicos como Robert Doisenau o geniazos de la fotografía paisajística como Stephen Alvarez. Pero Steve McCurry, es el maestro de los rostros.

Solo es cuestión de ver su más famosa fotografía,Sharbat Gula, la niña afghana que salió en la portada de National Geographic.

Esta foto dio la vuelta al mundo y causó tanto impacto debido a la expresividad de la mirada de esta joven. En un país asolado por la Guerra, Steve McCurry la encuentra en un campo de refugiados y captura al mar furioso y sufrido que se encierra en los ojos de Sharbat Gula. Una mirada que conmueve, que agita, que hace sentir culpable al mas inocente de los corderos.

Sin embargo, a pesar de que esta sea su foto más memorable, McCurry tiene imágenes que , por lo menos a mi, me llegan al corazón, o por lo menos sucedió eso una tarde en un centro comercial de Quito, donde esnocntré un libro sin letras, solo el título "McCurry", y a partir de ahí, rostros y rastros de una humanidad en cambio constante, pero que, como el niño pequeño que es, todavñia se aferra a las faldas de una madre piadosa y moribunda llamada Tradición.

Esas páginas se llenaban de color, folklore, alegría, inocencia, injusticia, resignación y vejez. Cada retazo de tela que hacía una vestimenta, cada experiencia guardada en la bóveda de una mirada, cada vida regsitrada con esa cámara en el momento preciso, me hace creer que McCurry es, como buen fotógrafo, alguien que trata de preservar un tesoro, aunque sea como una visión lejana, un tesoro que se encuentra en la belleza de la diversidad humana.

Es sencillamente espectacular.....rien plus a dire

Fear

Tengo Miedo.

Miedo de mi misma.

Miedo de volver a traicionarme como solía hacerlo.

De forma frecuente, descarada y triste.

Tengo Miedo.

Pánico tal vez, a que la luna llena aparezca,

a que la luna me devore con su blanca amnesia y me haga olvidar aquello que me mantiene estable, tranquila, infelizmente feliz.

Tengo ese miedo atravesado en mis ojos,

miedo a odiar lo que me he vuelto y amarlo por obligación,

miedo a regresar a la jaula del circo negligente del que escapé, ese circo que si mal no recuerdo, se llamaba "La Rabia".

Tengo miedo, de verte a los ojos y hallar el rencor, el temor apenas justificado, la lástima, el hastío.

Y todo, tal vez por mi culpa....

por eso, tengo miedo de mi misma.